Mon poulet

Aujourd’hui les gros, j’suis en colère.

Hier, nous fétions joyeusement l’anniversaire de mon cher et tendre (wouhou, il grandit). Tout se passait bien jusqu’à ce moment précis, où son téléphone sonna.

Ce petit bip ravageur annonça une apothéose d’insultes. Et pour cause : « HB (déjà la meuf elle peux pas mettre « Joyeux anniversaire » comme tout le monde? non? c’est trop ringard?) mon poulet ! »

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Non mais oh! Je rêve ou quoi? La nana, qui depuis 3 ans de donne plus signe de vie (grâce à ma manipulation diabolique), revient comme ça, toute fleur, toute rose, envoi un message à MON mec, et le caractérise d’un nom d’oiseau qui est meilleur frit que cru, et dans un CBO s’il vous plait! (Et des frites aussi, mais ça c’est une autre histoire).

Ni une ni deux, je lui ai répondu avec mes mots d’oiseaux fétiches, qui eux, sont loin de se manger.

J’ai pas raison ?

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